Dans cette aube blafarde où naissent les souvenirs

En images qui fardent la journée à venir

La rendant presque heureuse, pourvoyeuse de plaisir,

J’ai les yeux dans le vague et l’esprit qui chavire.

Appelons ça le spleen, le blues, le vague à l’âme,

Ce sentiment étrange, ce couteau dont la lame

Me transperce le cœur sans m’arracher de larmes,

Me cloue au temps qui passe, m’isole du vacarme.

Les mots peinent en moi à trouver le moyen

De dire le désarroi, l’égarement qui est mien

Devant le gris du ciel, le brouillard du matin

Aux parfums de mémoire dans le froid sibérien.

Je ne regrette rien, je suis peiné de tout.

La belle ambivalence, de quoi me rendre fou.

Je suis comme le mineur redoutant le grisou

Mais poursuivant sa tâche pénible au fond du trou.

Oh je sais que le temps y fera son office,

Et je rebâtirais le fragile édifice

Qui abrite en son sein d’innombrables délices

Agissants comme un baume dessus mes cicatrices.