Il est minuit en d’ssous de zéro
Sur le thermomètre du temps
Est-ce encore un matin de trop ?
Une aube grise, soleil glaçant.
Rien ne vient réchauffer ma peau.
Rien ne vient liquéfier mon sang.
Un viscère donne le tempo,
Mon cœur n’a plus l’âme d’antan.
Ces jours qui se ressemblent trop,
Ne font plus se lever les vents,
Les nuages sont bien trop hauts
Pour contempler le bleu d’avant.
Les doigts magiques de Django
Plaquent des accords désarmants :
Une mélopée de fado
Sonne aux guitares des gitans.
L’hiver, planté comme un couteau,
Vient assassiner le printemps.
Les saisons de ma météo
Sont déréglées sur le cadran.
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