Les querelles de clochers souvent m'ennuient
Et ce régionalisme qui partout est de mise
A travers de faux sourires, de vraies moqueries
Se pare d'une incommensurable bêtise !

Un pamphlet de Brassens à l'attention de ces porteurs de cocardes,
qui passent leur temps à se contempler le nombril sans s'ouvrir aux autres...




La balade des gens qui sont nés quelque part

C'est vrai qu'ils sont plaisants tous ces petits villages
Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités
Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages
Ils n'ont qu'un seul point faible et c'est être habités
Et c'est être habités par des gens qui regardent
Le reste avec mépris du haut de leurs remparts
La race des chauvins, des porteurs de cocardes
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Maudits soient ces enfants de leur mère patrie
Empalés une fois pour toutes sur leur clocher
Qui vous montrent leurs tours, leurs musées, leur mairie
Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher
Qu'ils sortent de Paris ou de Rome ou de Sète
Ou du diable vauvert ou bien de Zanzibar
Ou même de Montcuq il s'en flattent mazette
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Le sable dans lequel douillettes leurs autruches
Enfouissent la tête, on trouve pas plus fin
Quand à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudruches
Leurs bulles de savon c'est du souffle divin
Et petit à petit les voilà qui se montent
Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par
Leurs chevaux même en bois rend jaloux tout le monde
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

C'est pas un lieu commun celui de leur naissance
Ils plaignent de tout coeur les malchanceux
Les petits maladroits qui n'eurent pas la présence
La présence d'esprit de voir le jour chez eux
Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire
Contre les étrangers tous plus ou moins barbares
Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Mon Dieu qu'il ferait bon sur la terre des hommes
Si l'on n'y rencontrait cette race incongrue
Cette race importune et qui partout foisonne
La race des gens du terroir des gens du cru
Que la vie serait belle en toutes circonstances
Si vous n'aviez tiré du néant ces jobards
Preuve peut-être bien de votre inexistence
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les jours et les nuits se suivent et se ressemblent
En plein cœur de Paris où les pièces s'assemblent
Le puzzle de la vie prend forme et l'on devine
Les monstruosités qu'il cache dans ses abîmes.

Je manque de sommeil, je manque de temps aussi
Je manque à ceux qui m'aiment, mais pourtant moins que lui
Qui dans le froid blafard et sous la lune pleine
A rencontré la Mort et plongé dans la Seine.

Ainsi se font les vies, s'éteignent les destins
Quand se mêlent folie, fureur et blanc matin,
Traces abandonnées qu'avez-vous à nous dire ?
Qu'entendues enfin nous puissions de nouveau rire...






En dérangement....

Trop de travail...

Pas assez dormi...

Idées occupées ailleurs...

Semaine prochaine en vacances à Narbonne
(enfin, si on peut appeler ça des vacances)...

Retour début juin...

Mais si j'ai 3 minutes, je passerai vous lire sans commenter...

"Tu te rends compte ! Si on n'avait pas perdu une heure et quart,

on serait là depuis une heure et quart !"

Johnny Hallyday, chanteur

Aux confins de l'horizon et loin des servitudes,
S'affranchir sans regret des moindres habitudes...



Ô vie heureuse des bourgeois
Qu'avril bourgeonne
Ou que décembre gèle,
Ils sont fiers et contents
Ce pigeon est aimé,
Trois jours par sa pigeonne
Ça lui suffit il sait
Que l'amour n'a qu'un temps

Ce dindon a toujours
Béni sa destinée
Et quand vient le moment
De mourir il faut voir
Cette jeune oie en pleurs
« C'est la que je suis née
Je meurs près de ma mère
Et j'ai fais mon devoir »

Elle a fait son devoir
C'est a dire que oncque
Elle n'eut de souhait
Impossible elle n'eut
Aucun rêve de lune
Aucun désir de jonque
L'emportant sans rameur
Sur un fleuve inconnu

Et tous sont ainsi fait
Vivre la même vie
Toujours pour ces gens là
Cela n'est point hideux
Ce canard n'a qu'un bec
Et n'eut jamais envie
Ou de n'en plus avoir
Ou bien d'en avoir deux

Ils n'ont aucun besoin
De baisers sur les lèvres
Et loin des songes vains
Loin des soucis cuisants
Possèdent pour tout cœur
Un viscère sans fièvre
Un coucou régulier
Et garanti dix ans

Ô les gens bien heureux
Tout à coup dans l'espace
Si haut qu'ils semblent aller
Lentement en grand vol
En forme de triangle
Arrive, plane et passe
Où vont ils? ... Qui sont-ils ?
Comme ils sont loin du sol

Regardez les passer, eux
Ce sont les sauvages
Ils vont où leur désir
Le veut par dessus monts
Et bois, et mers, et vents
Et loin des esclavages
L'air qu'ils boivent
Ferait éclater vos poumons

Regardez les avant
D'atteindre sa chimère
Plus d'un l'aile rompue
Et du sang plein les yeux
Mourra. Ces pauvres gens
Ont aussi femme et mère
Et savent les aimer
Aussi bien que vous, mieux

Pour choyer cette femme
Et nourrir cette mère
Ils pouvaient devenir
Volailles comme vous
Mais ils sont avant tout
Des fils de la Chimère
Des assoiffés d'azur
Des poètes des fous

Regardez les vieux coqs
Jeune Oie édifiante
Rien de vous ne pourra
Monter aussi haut qu'eux
Et le peu qui viendra
d'eux à vous
C'est leur fiente
Les bourgeois sont troublés
De voir passer les gueux.




paroles de Jean Richepin
musique de Georges Brassens

Juste parce que j'avais envie de quiétude
et d'admirer une jolie femme...

...on a bien le droit de se faire plaisir, non ?